Estudiando-me.

El filósofo de Friburgo habla de un guión teatral que ordena la vida del ser-humano (literalmente, el guión es gráfico). Al momento de estudiarme confieso que nunca lo pensé tan difícil. Nada más preguntaba y era en base a mí. De alguna u otra manera llegaba a mí mismo. Y desde acá desemboco en el creer que a todos les pasa lo mismo.

* Voy a ejercer tanto la humildad como la poesía desde ahora. Combino estética y ética.

(notar el uso que hago de los paréntesis)

La obra del personaje es digna de ser contada por el narrador, sin embargo no se sabe mucho de cuando coinciden. El narrador es como aquel cineasta que simplifica en arquetipo la acción observada. O puede ser todo lo contrario, que el arquetipo produzca la acción. ¿Pero no es acaso el habla quien genera la lengua? ¿O será todo lo contrario?

La cuestión era autobiográfica. El escritor es quien une a narrador y personaje mediante la obra, sin embargo, poéticamente ambos han existido desde siempre y ambos son un fenómenos espacial.

*Usted como lector está en el mismo estado de derecho que el mío. Les dejo estas líneas para que opine _______________________________________________________________
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El personaje ya tiene un uso de la lengua y es lo que se lee, su práctica, osea el habla. Que se lea lo que yo escribo hablando de mí junta ambos procedimientos: el ser simbólico y los usos que le dan dote.

*Desde acá preciso dos cosas: La plusvalía de los signos. De cómo es necesario el valor personal y colectivo sobre los usos de los objetos, de los cuales brota el signo. Por eso ningún estudio es menos válido que el otro. (Algo quería escribir sobre las invenciones y los inventos; otra cosa se me ocurre en cuanto las nombro. Poseen un contenido que no logro recordar y las muy condenadas aún persisten en hacerme pensar sobre ellas). (1)
(2) ¿Por qué el uno al final y el dos ahora? Escribí que tenía dos cosas que precisar, es una ayuda, porque prometí humildad. Esta es espontánea y sin embargo la estoy planeando a cada instante.

El personaje puede ser cualquier cosa; puede equivocarse ya que es tradición. La sociedad poética es aquello, por cierto. Valorar más el antónimo de las ciencias (las cuales persiguen un propósito, no así la tradición, que es fin y medio a la vez- por ejemplo, antes las fiestas agrarias perseguían el reencarnar a los dioses y se la pasaban bien; hoy las fiestas son para pasarla bien).

*Se puede hacer el amor de muchas maneras.
**Hay una necesidad de cohesión? Hay una necesidad de lengua? (en tanto norma)

Y quizás. (quizás qué? escribí lo primero que se me vino en mente. No lo corregiré).

Hay cosas que son malas en público, porque se piensa en colectivo, y sin embargo pueden hacer bien a uno mismo, sea el lugar donde se haga. Comerse los mocos es un ejemplo.
El narrador toca con paños de seda el monumento que representa el personaje. El personaje desconoce al narrador, y el narrador desconoce al personaje en cuanto persona. Es una actitud racional aquesta que describo del tal narrador, pues relata sólo lo que quiere, lo que contribuya al progreso de una obra. La obra es entonces un sistema. El narrador trabaja para el autor, y obra es una corporativa. En ese entonces, hay cosas que agradecer al narrador, y es el de darnos a conocer al personaje. La metodología es previamente propuesta por el autor.

En este instante me desnudo ante ustedes: soy personaje y narrador (ya es sabido), pero también soy autor. Una obra puede siempre ser anónima si contiene en su interior únicamente lo que necesitamos saber (contexto de producción, generalmente). La obra siempre se vale por sí misma, por eso desde siempre han existido tanto narrador como personaje. El que les diga que yo soy autor de todo esto pues me hace pertenecer a la obra misma y persigue la pretensión de desaparecer de la realidad como material. Persigue la pretensión de volcarse al anonimato.

*desde acá desautorizo a seguir con esta obra. Persigo desde las entrañas del texto, y mediada por la poesía, el amor. El amor del lector, y de este en particular, es poético.

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Oh amada mía! Créeme, por favor, créeme.

Amor, de Idea Vilariño

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.

http://amediavoz.com/vilarino.htm#AMOR

Estudiando a Diego Pino (Introducción)

Es una introspección, por supuesto. He de reconocerme en aquella niñez que me volverá a encontrar (según el poeta). El procedimiento es sencillo: nacemos vacíos, pálidos, como el pañuelo desechable. Y desde ese punto el procedimiento también es extraño: somos tan desechables como dignos de invertir.

De esto trata la inteligencia: economía, en la medida que no nos apropiamos de ella. Somos más sensible de lo racional que nos suponemos (según el escritor hispano) y sobre eso trata mi introspección: enfatizar mi sobrevivencia por sobre el vivir.

* Pretendía ocupar palabras eruditas, pero sometería demasiado la razón para lo que tiene que ver con yo inconsciente... Ese ajeno que vive en mi casa. Lo desollo y para poder convivir con su muerte he de olvidar. He de olvidar.

Somos tan desechables como para que vuelva a encontrarme la niñez y se reconozca entre sollozos (por lo menos eso creo que sacaría de mí). La niñez es en lo que habita.

* Este silogismo me descarna y sin quererlo paso a dominio de otro, aquel bárbaro amado por como mata.

Pollock, la historia, Freud y el mismo inconsciente no preveen su origen del después. Pasa el antes para justificarse en nacimiento. El llanto me recuerda al llanto. Al mío, siempre al mío. Por esto he de llorar perfectamente (según el argentino).

La otredad para con mi vanidad. Esa tal vacía.

...

(Y en la medida que el otro viene de la confirmación de uno mismo)

...

Silencio. ¿Quién habla? Soy yo y sin quererlo.

La religiosa

Abre tus ojos
Prende la luz
Prende tus ojos
Abre la ampolleta.

Trágate el vidrio
Prende el vítreo
Despeja el vítreo

Tapiza tu lengua
Que duerma la carie;
Mientras comes la carne
Se filtra la religión

Mientras pasa un bichito
Dejando desastres
Microscópicos.

3 de julio del 2009

Padre ilustre.

Conocí a don Francesco Coloane, hijo ilustre de la villa Larraguibel, después de que mi madre, desorientada, se bajara en inercia junto al pelotón de “la micro”. Buscando el lado correcto para entrar al mall, todos seguimos a la persona que demostraba en cada paso la seguridad de quien sabe hacia donde va. Cuando don Francesco vio el gentío detrás de su hijo, quien llamaba a su puerta, gritó: “¡Alberto! ¡O los hechas, o les hecho encima a Fiel!” Por supuesto que Fiel no era un gran danés, sino un caballo de corral.

(del 30 de junio, 2010)

Quiero sorprenderos...

Quizás en la prócsima entrada.